Qué fin de semana! Qué mes! Qué vida!
Otra vez acá, y otra vez con un millón de cosas que contar, y otro millon para decir. Tiempo, tiempo, tiempo que me falta.
Mañana tengo que entregar un proyecto de trabajo que todavía no híce y aca estoy, soñando despierta, a la 1 de la madrugada. Madrugada y dormida como voy a estar mañana.
Desde mi espontáneo viaje a México a ver a mi Lucerito, con los encuentros y desencuentros que el viaje nos acarreo.
Shanti que merece todo un post al margen, y me lo guardo todo para mí. El primer fin de semana en Acapulco con Lucerito, el pintor y amigos. El asadito flashero del viernes en la casa de Diego, el asadito frío del domingo en la casa de la montaña. Y volver, volver, volver, a sus brazos otra vez. Frida.
Milo, Debby...
El sábado a la noche, celebrando mi nombre irlandez en Mt. Chalet de Woodward Ave. con la excusa de St. Patrick y las remeritas verdes que quedarán para la historia.
Los Pumas. Leyes. Sagitario del 29 en el 68. El dragón de 6' 4" sólido y eterno.
Los cigarrillos en la madrugada. El plato negro, la amex verde.
El Lagarde 1897 Malbec (#25467) que compré en Argentina hace dos años (o más). Ese que sobrevivió un vuelo y la mudanza interestatal esperando un buen momento para ser descorchado.
I for Italia. V for Vincenzo. Y estos posts que parecen no tener sentido, tan poco sentido como un fin de semana con un sábado de cuarenta horas y sin domingo. Pero todo tan sentido que no podía pasar sin pasar por acá.
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2 comentarios:
te mandé un correo a vos siendo tan dura como si con mi super yo estuviera retándome a mi misma.
no sé si estuve del todo bien, no porque no crea en lo que dije, sino porque no quiero lastimarte.
ahora salí a fumarme un pucho al jardín de la agencia, después de leerte un rato, tiempo que te dirá el programita mágico que desnuda las cyberactividades.
si hubiera estado en mi casa, tal vez hasta me hubiera hecho la paja con ese texto en el que describís cómo te sentís después de una larga noche de excesos y sexo de amante.
sin embargo, me hiciste reir y admirar tu locura, como me pasa cuando contemplo cuadros de van gogh.
cada quien carga o vive libre con su locura y no me siento demasiado nada como para decirte qué de lo que hacés me parece bien o mal.
me duele que te lastimes, y como buena hija de psiquiatra y amiga esporádica del clonazepam, te lo digo de una vez: no me gustaría estar en tus botas..
no importa cuanto alcohol nos metamos para evadir la pinche realidad, o cuantos porros, para creernos que eso es re divertido, porque el agua que después tomemos, tal vez combata la resaca, pero no lava la conciencia.
moira me das demasiadas ganas de seguir leyéndote y por eso me molestó que me pongas frente a los ojos y el alma tu "muy sentido" revolcón de finde semana.
tu catársis es inspiradora y las ganas de lamerte toda hasta hacerte un desabiyé de saliva, tan voraces como el deseo de que te des cuenta quién soy, y el lugar que estoy buscando me des en tu vida.
UH! que picanteeeeeee!
Me matò el "desabiye" de saliva, muy guarro!
Besos
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