Pasti 2 B plástica.

¿Será que la felicidad ajena contrasta demasiado con mi tristeza perpetua?
No?
Será que no me banco ver gente con amigos, celebrando, paveando, disfrutando?
No?
Será este aislamiento que me agobia desde hace tanto, la carencia de todo lo emocional? Y no es una carencia geográfica, es una falencia social general.
No?
Será que veo un montón de gente borracha, por qué me molesta tanto la gente borracha? Será porque en general, si me los cruzo y están en grupos, me molestan o cargan, haciendome sentir aún más incómoda de estar sola?
Le pasa a todos?
No sé. No sé. No sé y no sé. No sé casi nada. O nada.

Estoy harta de sentirme un bicho raro. Nunca quíse ser una más del montón, pero tampoco quíse ser la cosa rara. Quería ser diferente y especial, de una manera positiva, no como un freak.
Crisis de identidad.

No sé quién soy, no sé quién quiero ser. No me siento cómoda en mi cuerpo, no me siento en casa conmigo misma, internamente me siento un sapo de otro pozo.

(Hay una super fiesta en mi barrio, en la cuadra, y suena a una historia de María la del Barrio, pero el elemento es más del estilo Beverly Hills 90210... mucha gente, de mucha plata, muy el estereotipo americano. Hablando gangozop como los porteños huecos, vestidos todos iguales, con el mismo modelo del último celular y gritando cada dos segundos: UHHHHHH! o Yeahhhh baby!!!!!
Todo me resulta tan plástico. Es todo tan descartable.

Creo que lo que más me terminó de deprimir a partir de vivir acá, fue que vine con la genuina ilusión de empezar una nueva vida, en la que mis agujeros negros se llenaran de luz o de algo, o desaparecieran, poder progresar y disfrutar, ser felíz; pero por mil cosas todo sigue igual, aunque diferente.

Me traje en la valija todos los vacíos. Están todos acá... Me miran y se me rien mientras tipeo (y me dicen, que te calentas, a quien le importa, que vas a hacer?).

Siento que este lugar y esta vida, esta sociedad en general, es descartable, plástica. Pero lamentablemente, me cuesta creer que me sintiera diferente en Buenos Aires. No sé por qué lo peleo, yo soy plástica, tan o más plástica que ellos, y encima fisurada.